(...)

BUFFÓN

Suelen llegar hasta mis acuerdos
Confianza y entendimiento, pero también la terca mosca
Del invierno,
Un traspié o una zancadilla.
Nadie me sostiene pues
La burla es el pan de los pobres. Solo aquel que cae
Una y otra vez sobre el babeante pozo
Del ridículo se identifica y me compadece.
Ese soy yo. Aun confiado,
Aun certero.
Líder de un ejército de seres dotados de
Bubos y estigmas, mientras en tonos menores
La oscuridad se solaza a mis espaldas. Membranosas alas,
Deleznables miembros vacían mi discurso
Hasta poblarlo con la influencia
De su germinal sueño. Aplausos,
La encomiable genuflexión
Y de nuevo un tropiezo. Hasta
Perpetuar en risas la meliflua ponzoña
Que mi rencor incuba.